Sobre a Insignificância

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Quando chego a um resultado como o dessa frase, tenho certeza de estar caminhando para o lugar certo. Pode reparar, não tem frescuras linguísticas, o que se comunica com a minha ideia de que poesia não precisa ser "performática". Vou redizer pra que fique bem dito: a MINHA poesia não precisa ser performática, não é o que busco.

Outra coisa, é assim que se fala por aí, qualquer um podia ter dito isso e do jeito que foi dito, o que concorda com o que penso sobre não ser necessário reinventar a língua toda pra alcançar poeticidade.

Por fim, toda essa simplicidade, coloquial ao ponto de ser gramaticalmente subversiva, faz uma referência a conceitos sofisticados de (pra falar como o meu amigo Heidegger) ser-no-mundo.

Acho que é isso.

Implícito

Eu já falei muito mais de uma vez que não gostava de poesia. Tem quem não acredite e ache que é só charminho, mas é verdade. Eu levava tudo muito ao pé da letra, era um leitor muito literal, daí que não conseguia entender o motivo do cara dizer uma coisa querendo dizer outra. Se ele queria dizer a outra por que dizia a uma?

Pensava que era só pra enfeitar, então, esse era mais um motivo pra não gostar de Poesia. Contudo, aconteceu de eu começar a ler um livro de sonetos do Camões. Essa também é outra história que já contei: li o livro porque precisava aprender a compor um soneto pra mulher da minha vida.

Depois de Camões, li Bocage, Bilac, Cruz e Souza e a poesia começou a fazer sentido. Bocage, por exemplo, em seus escritos mais românticos que árcades, conseguia ser muito delicado, a forma como ele falava de amor, de tristeza e temas por aí, era repleta de sutilezas. Não apenas afrescalhava o que dizia, enriquecia, enchia de nuances e detalhes.

Pensando bem, até a forma como ele escrevia seus versos obscenos (e ele não escreveu poucos) demonstrava uma grande habilidade de “dizer uma coisa querendo dizer outra”. Começando a escrever sonetos, eu admirava muito aqueles que conseguiam ajustar o que tinham a dizer dentro dos moldes fixos da forma e ainda mais aqueles que conseguiam fazer isso de um modo tal que parecia até fácil, como o Bocage.

Sendo o tipo de cara que se preocupa mais com o que vai dizer, sempre penso se aquilo que escrevo vale a pena ser lido e logo no começo, procurava atender às exigências da métrica o que, para mim, era suficiente. Deu um soneto? Rimou? Todos os versos são decassílabos? Era isso. Hoje, em dia, penso um pouco diferente.

Volto a dizer que me preocupo mais com o conteúdo, em todo caso, não considero mais a linguagem utilizada como uma mera embalagem descartável pra mensagem, entendo que o modo de dizer algo já diz algo. Não vou tão longe ao ponto de afirmar, como o Manoel de Barros, que “só os absurdos enriquecem a poesia”, mas hoje em dia, entendo que a forma como se diz algo já é parte do dito.

Vou dar um exemplo: “Bater um rango” é diferente de “fazer uma refeição”. Ambas são formas de se referir à mesma atividade: comer, mas como que a endereça em mundos diferentes. “Bater um rango” parece mais jovem e descontraído, não parece? Enquanto “fazer uma refeição” é coisa de gente mais formal.

Postei a constatação dessa diferença no Facebook e um amigo comentou que “fazer uma refeição soa muito burocrático”, já uma amiga comentou o seguinte: “Uma refeição vc posta no instagram... já um "bater rango".... fica só pros íntimos. Kkkkkk”. É isso: ambas as expressões falam da mesma coisa, mas causam impressões diferentes, entendimentos diferentes.

Drummond falou uma vez “Chega mais perto e contempla as palavras. Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra”. E hoje em dia, posso dizer que entendo do que ele está falando. Mas acrescento que escrever poemas nem sempre é lutar com as palavras, como ele também já disse. Às vezes, escrever poemas é brincar com as palavras. Com as palavras e os seus sentidos.

Atualmente, ainda concordo com a ideia de que escrever poesia é dizer uma coisa querendo dizer outra, mas (e aí está a mudança), hoje eu sei que na poesia se diz uma coisa pela outra, porque assim se diz mais.

                                            

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Modo de Dizer

Quando eu lia um grande livro, me perguntava como é que aquele cara tinha conseguido chegar àquele resultado. Minha primeira ideia era que ele tinha alcançado um adiantado nível de compreensão da realidade, um elevado desenvolvimento intelectual. Dessa forma, o que estava escrito ali não era mais que a expressão natural de uma mente avançada.

Completamente de acordo com esse pensamento, minhas primeiras preocupações com a Literatura, não tinham a ver com a Literatura, senão indiretamente, tinham mais a ver comigo mesmo. Eu queria escrever um livro (o que tem a ver com Literatura), contudo (e é aqui que se distancia um pouco), acreditava que para satisfazer essa vontade precisava, antes de tudo, conseguir aquela mente avançada de onde um livro sairia naturalmente.

Eu precisava saber pra “falar”, porque, segundo pensava: só fala coisas quem sabe coisas - era assim que pensava e digo que ainda hoje concordo comigo.

Diferente de outros casos, não consigo localizar no meu passado quando foi que me bateu a vontade de escrever um livro, da mesma forma, não sei em que altura da existência me surgiu a vontade de ser mais capaz, de saber mais, de me engrandecer. Sei dizer qual veio primeiro, a vontade de aprender, que me acompanha desde a meninice, quando eu me sentia muito burro e achava todos os outros muito espertos. Eu também queria ser esperto!

O certo é que em algum momento da vida, essas vontades se comunicaram e por isso, pra ser grande e escrever um grande livro, comecei “a busca pela grandeza”. A partir de então, os clássicos deixaram de ser um simples passatempo e a minha leitura, inicialmente direcionada a romances, contos e crônicas, foi enriquecida com livros de História, Geografia, Sociologia e, o que de fato me encantou e ainda me encanta: Filosofia.

O engraçado dessa história é que eu já tinha bem claro na minha cabeça que queria ser escritor, mas escrever era uma das minhas últimas preocupações. Não estou dizendo que não escrevia, escrevia e muito, estou dizendo que não pensava sobre escrever. Não me ocorria que um grande escritor era um grande ES-CRI-TOR!

Uma hora me dei conta de que precisava aprender a escrever. Me dei conta de que de nada adiantaria ter coisas pra “falar” se não tivesse uma forma de “falar”, então, comecei a esquentar a cabeça com Literatura, Gramática e coisas equivalentes e da mesma forma com que estava me dedicando à compreensão do mundo, aos avanços da mente. A despeito disso, a primeira busca ainda tem a primazia. E embora, eu dê muito mais atenção ao escrever atualmente, meu foco principal ainda é crescer.

Tanto é, que quando um novo leitor, geralmente um que aspira escrever, me pede algum conselho sobre escrever, basicamente, digo o seguinte: se preocupe, primeiro e sempre mais, com ser alguém que tem algo a dizer e depois, mas inevitavelmente, com o dizer. No fim, é muito ruim ter algo lindo pra dizer e não saber como dizer. Mas acho muito pior ser alguém com muitas formas lindas de dizer e nada que valha a pena ser dito.

                                                           

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O Espaço Aberto

Madrugada, o sono tinha ido dar um passeio, então, eu estava assistindo esse documentário sobre a vida e a carreira de Chris Cole, um skatista profissional. Basicamente, era como ele tinha saído da infância pobre e chegado lá. Perto do fim do documentário, ele falou que sentia falta de um roteiro em sua vida, por exemplo, um roteiro de como ser adulto.

Os pais de Cole se separaram quando ele tinha 6 anos e o documentário dá a entender que o que ele sentia era a falta de um pai. Não tendo um modelo a seguir, Cole se sentia meio perdido às vezes, sem saber o que fazer, como fazer. Acho que exatamente por isso, ele se tornou o que se tornou: um dos melhores skatistas do mundo.

A ausência do pai, que um dia foi embora de casa e nunca mais entrou em contato, de certo, que deixou algumas lacunas na vida de Cole, como deixaria na vida de qualquer um. É algo triste, sem dúvida. Por outro lado, esse espaço aberto teve lá sua importância na transformação do menino sem pai no campeão de skate.

Por não ter um modelo a seguir, por não saber como fazer, Cole teve que dar seus pulos. É o que imagino. Ele precisou se mobilizar para inventar os próprios modos de agir, de enfrentar as questões da vida e, claro, do skate. E é aí que está!

Quando a gente faz como se faz, ou como dizem para fazer, tem as facilidades da precedência, a gente já viu dar certo ou pelo menos, já ouviu que dava, agora, quando o jeito é ir fazendo e vendo no que dá, leva um tempo até acertar e cada acerto custa muitas tentativas.

Em contrapartida, ir tentando e tentando até funcionar proporciona um repertório experiencial inestimável, sem dizer que é condição imprescindível para se desenvolver a incrível habilidade de dar um jeito.

É claro, experimentar não garante o acerto, por isso, muita gente prefere os atos já verificados, testados e aprovados e é aí que se limita. Aposto que Cole também iria preferir o “seu roteiro de vida” em vez de ter que improvisar, mas não teve escolha.

Na infância, Cole andou durante dois anos usando um meio fio na frente de sua casa para treinar: sozinho. Via manobras em programas de skate e ia tentar executá-las, sem a orientação de como fazer, de certo, que teve de ir tentando, experimentando, caindo e se arrebentando até conseguir.

No fim, ele conseguiu. Não diria que porque teve sorte, ele teve azar, nada veio para ele, ele foi buscar com o esforço cotidiano, persistência e um bocado de criatividade. Estatisticamente falando, ele fez o improvável.

                                          

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A Alegria de Saber

Não é de hoje que me incomoda a ideia de que há uma ligação necessária entre sofrimento e aprendizagem, como se do sofrimento sempre resultasse alguma lição. Se o sofrimento ensinasse como dizem que ensina, o mundo estaria cheio de gênios. Mas não está. Também tem aquela outra ideia que fecha o ciclo, conhecimento traz sofrimento e os sábios de verdade estão todos prestes a enrolar uma corda no pescoço.

Assim, parece que é uma atividade masoquista buscar conhecimento, porque é preciso sofrer para aprender e, depois que se aprende, o prêmio do saber é (adivinhe só!) mais sofrimento. É sofrimento demais.

Não duvido que alguém exposto a uma série de desafios cotidianos esteja mais preparado para vida que outro, a quem as circunstâncias favoreceram, adularam e por isso, amoleceram, no entanto, desconfio que o primeiro cara do exemplo seria reduzido a nada se não tivesse se esforçado e arranjado um jeito de lidar com as dificuldades que lhe foram impostas.

Dito isso, digo que o sofrimento, não gera conhecimento, gera a necessidade de conhecer, de se desenvolver. E a questão, pra quem está passando por dificuldades, é sempre essa: ou dá um jeito ou se lasca. Daí que dar um jeito, daí que se tornar capaz de dar esse jeito se torna algo necessário, se não imprescindível. De todo modo, o sofrimento estaria na base do conhecimento, sendo sua causa indireta.

Por outro lado, pelo menos já conseguimos ver que não é o sofrimento que traz conhecimento, nada traz conhecimento, na verdade. Se você não correr atrás, ele fica lá, onde está e ponto.

Até aqui concordamos que o sofrimento gera a necessidade de evoluir, de aprender, a sede pelo saber, do saber para poder se virar, mas já é hora de apresentar uma alternativa: a felicidade, o bem estar, o ficar bem. Será que somente diante de problemas é que se aprende algo? Eu aposto que não.

Durante a vida, vamos sofrendo e aprendendo. Por outro lado, algo em nós nos guia adiante, da infância para a adolescência, da adolescência para a adultez, vamos chamar de vontade de autonomia. Quando somos crianças, queremos as permissões dos adolescentes, quando adolescentes, as maravilhas da vida adulta. Uma mulher quer ser mãe e arquiteta, um homem quer ser pai e advogado.

Eu não sei se fui claro. Mas há essa vontade em nós de sermos mais, melhores e por aí vai, essa vontade de estar bem, de realizar nossos sonhos, ideais. Tudo isso nos puxa pra frente, talvez até mais do que nos empurrem a dor e o sofrimento. E não é através do que vamos aprendendo que vamos conseguindo ir adiante? Se é, então, saber nem sempre traz sofrimento.

Mas tem mais. Acredito que os dias de alegria também têm algo a nos ensinar, e que é a lição mais importante a se aprender.

Cada pequena ou grande conquista comemorada, cada passo adiante, cada vez que amadurecemos um pouco e que podemos desfrutar desse amadurecimento, todos aqueles inúmeros momentos quando a Vida, de repente, é uma dádiva e nos sentimos bem, todos eles nos ensinam que vale a pena e que não fazemos o que fazemos cotidianamente simplesmente para evitar a dor e o sofrimento.





                                                   
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O Bom Presunçoso

Uns dias atrás, estava conversando com o Marcos, falando pra ele sobre o lado bom da presunção. Fosse outra pessoa e com certeza, antes de eu começar a falar já estaria duvidando da validade dos meus argumentos e afirmando que de jeito nenhum a presunção poderia ser uma coisa boa, mas este meu amigo, já está acostumado a me ver contrariando o senso comum com o inusitado da minha forma de pensar e perceber o mundo.

Presunção, altivez, convencimento e boçalidade podem se referir à mesma tendência de um indivíduo a superestimar a si mesmo, as suas competências e o próprio valor. Assim dizer que alguém é presunçoso, altivo, convencido, boçal, equivale a dizer que ele se acha. E se achar, segundo a opinião geral, não é algo muito legal, nem para quem vê, nem para quem é.

Vamos imaginar alguém que pensa que pode fazer muito mais do que realmente pode, esse alguém vai assumir atividades para as quais se acha competente, mas não sendo, é bem possível que quebre a cara bonito. Ser presunçoso nesse caso seria muito frustrante.

Agora vamos imaginar que esse mesmo alguém tem uma inclinação a se atribuir um valor muito maior que de fato tem. Imaginemos também que as pessoas ao seu redor não acham esse indivíduo grande coisa, será ou não será frustrante pra ele lidar com essa desvalorização?

Ok. Essa é a parte em que você cruza os braços e me diz: Até agora, não vi nada de bom ou proveitoso na presunção. Eu concordo e acrescento que não é à toa que a presunção é tão mal falada por aí, sem o cuidado necessário, uma gotinha a mais na sua dosagem, e a gente acaba se dando muito mal.

Eu sei que essa ainda não é a hora de chamar a presunção de virtude. Vamos voltar um pouco no tempo e encontrar um outro Danilo. Vamos vê-lo sentado na mesa da sala, envergado sobre um caderno velho escrevendo sonetos. Aquele Danilo, presunçoso como ele só, sempre que escrevia um soneto acreditava que estava escrevendo um grande poema.

Acreditava também, supervalorizando a própria produção, que o mundo precisava contemplar a genialidade do escrito, por isso, arrancava a folha do caderno e saía pelo mundo exibindo sua “obra imortal” para conhecidos e nem tão conhecidos assim. Ninguém gostava.

Danilo ficava puto com isso e como estava convicto da qualidade do próprio trabalho explicava para si mesmo que eles é que eram burros, insensíveis que não podiam se extasiar com um material tão sublime como o que tinha escrito.

Um dia, tomado por uma franqueza nunca de antes experimentada, Danilo leu e releu o próprio trabalho e pela primeira vez em muito tempo, se deu conta de que não chegava nem perto de Camões, Bilac, Pessoa e de outros autores que admirava e com os quais se comparava, se equiparava - melhor dizendo.

É difícil dizer como fiquei triste naquele dia. Talvez você não acredite, mas eu tinha realmente a esperança de uma hora pra outra me tornar um escritor renomado e sair da miséria para a riqueza. Naquele dia, entendi que isso não aconteceria, senti que não aconteceria de jeito nenhum. Doeu.

Eu sei, você está cada vez mais convencido de que a presunção não pode ser algo bom, não é? Mas fique um pouco mais, porque é exatamente agora que vou explicar meu ponto de vista.

Não lembro de outro dia mais triste na minha vida. Ao perceber que eu não era tão grande como pensava que era, que chegava a ser ridículo eu querer me comparar com poetas de verdade, decidi até parar de escrever. Não tinha mais um propósito. Eu escrevia confiado na minha própria grandeza e ao descobrir que não tinha nenhuma grandeza, não vi porque continuar a escrever.

Passa um tempo. E volto a escrever, mas me limito a escrever sonetos pra minha namorada. Ela gostava. Eu escrevia e declamava em paradas de ônibus, na frente da sua casa e noutros lugares. Pra qualquer outra coisa além disso, eu não escrevia nada.

Então (e é agora que a presunção se mostra virtuosa), a minha antiga presunção, há tanto tempo calada, chega de mansinho e começa a dizer que sim, era verdade, eu não era nada especial, MAS talvez, eu pudesse me tornar. Minha teimosia, outra qualidade questionável que tenho, concordou e argumentou que não custava nada tentar.

O problema da presunção é que ela nos ilude, nos convence que temos o que não temos e por isso, iludidos com nossa própria superioridade, não conseguimos nem conceber a necessidade de correr atrás. Ninguém nunca vai correr atrás do que acha que já tem.

Agora, quando a presunção nos ajuda a ir em frente, quando nos diz que não é impossível alcançar, quando nos faz acreditar que não vai ser fácil, mas que temos a capacidade de conseguir, então, ela se torna uma virtude. E pode acreditar em mim, nesse caso é muito melhor ser presunçoso que inseguro, porque há dessas inseguranças que nos convencem que nem temos nem nunca vamos ter o que queremos.

Pense no tempo em que não existiam aviões, só o anseio de voar e se pergunte a sério se hoje em dia existiriam aviões caso uma cambada de presunçosos não acreditasse que era possível inventar algo que voasse, algo que o mais da gente considerava impossível e que hoje é cotidiano como sandálias havaianas.

Deixando de acreditar que era o fodão, passei a acreditar que se me esforçasse de verdade, poderia aprender, poderia me superar, chegar aonde queria - ser um grande escritor. Voltei a escrever e nunca mais parei. Hoje, em dia, não é que me ache menos presunçoso, acontece que sou presunçoso de outro jeito, de um outro tipo de presunção, entende? Sou um bom presunçoso.

Sempre que me sento aqui no computador para escrever um poema, me empolgo como antigamente e sinto de verdade que estou escrevendo algo grande. Às vezes, viro a noite, às vezes, fico uma semana com ideias martelando na cabeça, simplesmente, maravilhado. A diferença é que não deixo mais a presunção me enganar, tomo dela só as gotas diárias necessárias para seguir em frente.

                                                 

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e que, por isso, vai compartilhar.
Então, obrigado!

"Cultural"

Sábado retrasado, aconteceu mais uma edição do Bazar Rock, organizado pelo amigo, Cléber Cardoso. Teve venda de camisas, vinis, livro, roupas, biojoias e diversidades, teve música também e poesia. Minha parte foi a poesia. Já fazia um tempo que não me apresentava. Então, foi legal. O que me interessa falar aqui é a forma como fui apresentado.

Tinha um cara tocando e cantando, então, parou, aí, esse outro cara pegou o microfone para me apresentar e me apresentou mais ou menos assim: agora quero chamar ao microfone o poeta José, ele vai trazer um pouco de cultura pra vocês. Eu já cheguei no palco rindo e fiquei assim acho que uns bons minutos.

Não levei o cara a mal, nem podia. Na cabeça dele, como na maioria da gente, aquela era uma apresentação ótima para um poeta, “ele vai trazer um pouco de cultura pra vocês” é como uma aprovação antecipada que veio com o título de poeta. Então, você me pergunta, curioso: o que é que tinha pra ser levado a mal? Eu digo.

Fosse um tempo atrás, quando eu era um pouco mais imbecil e presunçoso e estava realmente interessado “em levar cultura” para todos, seja editando a Expressões ou organizando mais um número do “Isso é Poesia?” e, com certeza, essa apresentação me deixaria até lisonjeado, mas hoje em dia, não. E é bem simples: o rótulo de cultural emburrece e arregimenta.

Emburrece porque coloca o produto e o produtor de “cultura” num pedestal, é como se ele estivesse acima dos demais, invalidando os questionamentos dos que recebem essa “cultura”. Arregimenta porque atrai para perto de si pessoas que buscam se identificar com essa “cultura”, mas que gostando dela e a perseguindo mais para agregar valor a si mesmas que pelo o que recebem dela, não a questionam. De outro modo, estariam questionando a própria qualidade de gente que gosta de cultura, ou seja.

Se você acha que não é assim, ouse questionar o que quer que seja de Chico Buarque entre os amantes da MPB, ou duvidar da validade do que disse Raul Seixas numa roda de cabeludos alternativos que curtem rock nacional. Tente falar entre os fãs de Saramago que o seu “O Homem Duplicado” tem volume demais e poderia ter umas 200 páginas a menos.Tenho a certeza que não vai importar muito o que diga, o que pense, se ofender um ídolo com indagações, seus mordazes seguidores vão acabar com você.

Tem mais: não foi à toa retirei da minha cabeça a coroa de poeta, fiz isso para me dar mais liberdade de criação. Não tendo a obrigação de ser poético, fico mais à vontade para dizer o que quero dizer - o motivo por qual escrevo. Pela mesma razão, me despi desse negócio de “cultural”, me desobriguei de dizer verdades, de promover o desenvolvimento geral da nação. Foi assim que me permiti brincar mais e ser mais eu sendo poeta, mas nem tanto (o título do blog também não é à toa).

Quando tomei essa decisão, perdi muitos fãs e ganhei muitos odiadores. Mas quem eram esses fãs? Na maioria, pessoas para quem nada do que escrevi tinha um significado e que gostavam de falar dos meus poemas como se isso atribuísse a elas algum status. Não é isso o que quero. Quero exatamente o que aconteceu no Bazar, que me ouçam e que curtam o que digo não por ser “cultural”, mas por fazer sentido. Escrevo poemas para alcançar, para fazer transitar o que, por outro meio, não transitaria.

Para você ver, comecei minha apresentação no bazar com a seguinte frase: “a vida se parece muito com brincar de porrada, é só diversão e alegria, então você leva um murrão bem na boca do estômago”. O pessoal riu. Eu ri. E no geral, o resto foi igualmente divertido. Pra quê melhor?





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Meu Modo de Filosofar

 

Danilo, por que você escreve? - Eis aí uma pergunta que está se tornando cada vez mais comum e acho que por um fato muito simples, quase ninguém entende o que ganho com o escrever, porque não ganho dinheiro e nos dias de hoje fazer algo do tipo por qualquer outro motivo é realmente estranho. Então, acho normal me perguntarem por que escrevo já que não ganho nada com isso.

Geralmente, eu falo que é divertido, que eu gosto, e fica por isso mesmo. Embora muita gente ache esquisito alguém que se diverte escrevendo, todos entendem como é fazer algo pra se divertir e falando do gostar, não é diferente. Nesse caso, fica difícil compreender por que me dedico tanto e tanto tempo a escrever e por que levo tão a sério já que é só diversão. E a verdade é que não é.

Mas antes de dizer por que escrevo, primeiro é preciso entender porque eu leio e mais, porque lia. Essas atividades estão intimamente ligadas e uma levou a outra. Havia sempre um desconforto, uma desconfiança minha diante do que os mais velhos queriam me ensinar, eu sempre pensava, não pode ser assim! O que se aprofundou quando, deixando a Itaitinga do interior do Ceará, vim morar na periferia de Porto Velho.

Os meninos daqui eram muito mais espertos que eu, muito mais entendidos de como a vida funcionava e eu me sentia muito burro no bairro, na escola e em casa, porque eu não sabia, fazia força, mas não conseguia assimilar o que queriam me ensinar. É por aí que começo a ler, na escola Araújo Lima, na primeira e segunda séries a gente ia pra biblioteca e eu lembro até hoje do primeiro livro que li, O Pássaro das Asas de Ouro. Tudo era de ouro no livro, tinha árvores, frutos, castelos, e muitas outras coisas de ouro, um mundo de ouro.

O tempo vai passando e eu vou aprendendo a me ajustar, a conviver, entendendo umas coisas, mas sempre havia ali uma ou outra que eu não conseguia ver sentido. Continuo lendo. Leio os livros didáticos com assiduidade, História, Geografia, Português, Matemática e tudo mais. Me torno um problema pros professores porque sempre estava adiantado na matéria.

Lembro que quando recebia os livros da escola, chegava em casa e passava o resto do dia folheando, compulsando-os é mais correto dizer. Aqueles livros ia iluminando diante dos meus olhos um mundo que eu não sabia que existia e, ao mesmo tempo, me mostrando o mundo onde eu vivia. Eu estava fascinado com tudo aquilo e sempre queria mais.

Mais um tempo passa e eu me deparo com os clássicos da literatura nacional e mundial, José de Alencar, Machado de Assis, Lima Barreto, Eça de Queirós, Victor Hugo. Conheço um pouco de Platão, Aristóteles, Comte, Montesquieu, Descartes e não paro por aí, vou adiante. O importante é que eu ia lendo e me desenvolvendo, pegando o jeito, pensando. Então, se alguém pergunta porque leio o tanto que leio atualmente, eu digo, estou aprendendo.

E acho que agora está fácil entender porque escrevo, falando como Bukowski, não quero ser como eles, quero ser um deles. Acrescento que com ser um deles quero dizer escritor, mas pontuo que prefiro me ver mais como um filósofo, um pensador, do que como escritor e, em especial, como um mero escrevedor de versos. Um pensador que usa a literatura, contos, crônicas e poesia, para expor suas ideias e não artigos, teses ou textos congêneres.

Não sou uma pessoa muito introspectiva, na verdade, sou bem expansivo, falador, do tipo que conhece e é conhecido por todo mundo, então, é fácil imaginarem que também não sou reflexivo, portanto, podem supor, e muita gente supõe, que não tenho jeito pra filósofo, mas a verdade é que estou sempre pensando em algo, sempre tentando entender, sempre observando e refletindo.

E por que estou sempre pensando? É muito simples. Inicialmente, eu precisava refletir para compensar minha dificuldade em entender intuitivamente o mundo e a gente nele, já que o que parecia óbvio para muita gente pra mim não fazia sentido. Atualmente, pensar é um modo de me estabelecer no mundo e entre a gente nele, de ver e enfrentar a vida, evitando o risco de ser só mais um vivendo uma vida cujo sentido não é capaz de elaborar.

Claro, não sou um robô fazendo cálculos estatísticos e orientando meus atos conforme expectativas de resultados de eficiência matemática, afinal, refletir, pelo menos segundo penso, tem a função de nos ajudar a nos realizar como pessoas, pessoas que têm desejos, esperanças, medos, zelos, limites e por aí vai. Posso dizer também que refletir é um modo de não sofrer gratuitamente lidando com a esfínge mundo-a gente nele-vida.

O que vou dizer agora vai me fazer parecer contraditório, mas não. Escrever é a parte final do processo reflexivo, é o registro das conclusões a que cheguei, então, pode parecer que escrever nem é tão importante assim, mas é. Você já tentou escrever um texto? Pois aposto que ao escrever, descobriu que as ideias que pareciam prontas dentro da sua cabeça não estavam tão prontas assim quando foi transpô-las pro papel, não é?

Pois é. Escrever, pra mim, é a parte final de um processo de reflexão, é o momento real de sua organização, de seu fechamento, então, é mais do que importante, é fundamental, imprescindível. Ademais, é quando escrevo que me comunico com os grandes pensadores, os grandes autores, elaborando algo, uma obra. E é, ao mesmo tempo, uma das formas como me comunico com o mundo, expondo no que escrevi aquilo que reconheci, percebi, senti, pensei, passei e vivi.

Artes, Egos e Grandes e Malucas Ambições

Ontem, estava conversando com o Daniel, no Espaço Pirata. Daniel é um cara tranquilo, vivido já, especialista em churrasco, um sujeito que sabe das coisas, que sabe que às vezes, não tem jeito, não dá pra evitar a fama de mal, de ruim, de prepotente. Uma hora você tem que decidir se pretende se fazer de bonzinho ou se vai fazer o que tem que ser feito, não dá pra conciliar e conseguir um e outro.

A mesa estava cheia no começo, Patrícia, Alexandre, Vanessa, Dyon e eu, e a conversa orbitava em torno de poesia, de algumas falas que eu tinha postado no facebook, depois o Toskin chegou e começamos a fazer os amigos rirem com nosso passado em comum no Underground portovelhense, na praça do half, festas em clubes diversos, a história que não estará nos livros. Depois, o Daniel chegou e, pouco depois, ficamos só nós dois na mesa, os outros foram se ocupar de outras coisas.

Começamos a falar de assuntos diversos. Depois, passamos para um tema presente, que estava como que pedindo audiência: bandas de rock e as impropriedades de seus participantes, arte, egos e grandes e malucas esperanças. Eu falei que quando comecei com isso de escrever, pensava que ia ficar rico e rápido, através de um livro mágico, perfeito, comovente e tudo mais, então, ficava com raiva porque ninguém gostava, entendia, ninguém, por conseguinte, compraria um livro meu. Mesmo assim, por muito tempo, acreditei que os céus se abririam e o próprio Jesus desceria de lá com uma mala de barras de ouro (que vale mais do que dinheiro).

Acho que muita gente tem esse pensamento, muito disfuncional, digamos de uma vez. Se poucos são tão malucos pra acreditar que vão ficar multimilionários de uma hora pra outra, a maioria parece esquecer que estamos em Porto Velho, então, ignoram que o público não está nem aí se você toca muito ou pouco, se suas letras falam de temas relevantes ou só putaria, se rala todos os dias atrás da perfeição, só querem curtir e, quando não curtem, reclamar.

Os caras montam bandas de rock e querem ganhar dinheiro. Essas são coisas praticamente inconciliáveis, só muito raramente dá certo. Aí, a questão fica assim, ou você monta uma banda de rock pra ralar feito um condenado pra ter alguns bêbados ouvindo e dizendo que tá foda, ou, monta uma banda de sertanejo universitário pra tocar por aí, por cachês. Parece que ninguém quer admitir que é preciso gerar público pra casa de show onde vai se apresentar, isso é que dá lucro, se você tem uma banda de rock, não vai ter lucro pra dividir.

Os caras amam o que fazem, o que é bom, mas se torna um problema quando pra não aceitar a indiferença do público, eles se emputecem, ainda mais porque tão logo começam a fazer algo mais ou menos, já passam a sonhar com 100 mil dólares, mulheres, automóvel, mulheres, iate, mulheres, mansões, o que compromete a relação com a arte que praticam, porque ela não cumpre a função que lhe é imposta, ou seja, os transportar pra um mundo novo. 

E não é algo que acontece exclusivamente com músicos, com escritores também, o pessoal pega e escreve um texto, acha que é o melhor do mundo, sem motivo nenhum pra isso, a não ser a própria necessidade de fantasiar com o futuro, aí, ficam putos porque ninguém acha essa coisa toda, e aí, em vez, de aprenderam algo com isso, se tornam ressentidos e continuam praticando os mesmos erros.

O pessoal reclama que não tem onde tocar, que as casas de show não estão nem aí, fecham as portas, aí, um cara abre um pub pra dar espaço pras bandas locais, de preferência as autorais, com som próprio, e só ele e a mulher dele sabem como é pagar o aluguel e as contas de energia, e ter que passar dificuldade pra manter o lugar funcionando. Estou falando do Alexandre, meu cunhado, e da Patrícia, minha irmã, que têm passado por grandes provas pra manter o Espaço Pirata aberto. O cara vendeu a moto pra investir. E se ele passa o dia ajeitando a aparelhagem, reformando o ambiente, organizando, ralando pro pessoal ter um lugar pra ir no fim de semana, quem tá ligando, né?

E ainda tem mais, produzir é só o começo. Quem faz música tem que fazer mais que tocar, quem faz poesia ou contos ou crônicas, tem que fazer mais que escrever, tem que correr atrás, tem que se divulgar, preparar material para distribuir, tem que fazer campanha pro que produz, mas não, a maioria só quer reclamar da falta de oportunidade, em vez de aceitar que não tem mesmo e inventar algo pra mudar a situação. Alguns estão tão ocupados achando ruim as dificuldades, tão encurralados em suas próprias frustrações que mesmo sabendo que a internet existe, não têm imaginação pra pegar tirar uma foto e postar no próprio facebook.

A conversa foi bem mais longe que o que apresento aqui, conversas são assim, tomam caminhos muito diversos, às vezes, volteando o mesmo assunto, às vezes, não, indo lá pra conversas nunca dantes conversadas. Em todo caso, concordamos: não tem pra onde correr. A situação é essa. Cada um por si e pensando no seu. O que foi confirmado com um evento acontecido umas horas depois.

Chegaram esses dois marmanjos, de 30 a 40 anos na cara, provavelmente desempregados, um deles estava apagando cigarros pelo meio e guardando pra economizar. Perguntaram quanto era a entrada, o menino da portaria respondeu, 10 reais. Um dos marmanjos tirou dez reais e ficou esperando duas entradas, o menino explicou que era 10 reais CADA. O cara se indignou. Queria até brigar. Pergunta se ele estava ligando pro quanto que custava pra ele ter aquilo ali disponível com bebida barata e bandas de rock. Não, ele estava pensando em guardar os 10 reais e estava disposto a sair no braço por isso.

De Quando Cai da Nuvem

Eu já estava na casa dos 20 e ainda não tinha tantos fundamentos para as minhas idiossincrasias como tenho hoje, então, era só um jovem desajustado, pobre e doido, passando duras dificuldades junto com a família ao mesmo tempo que me ocupava em ser nada mais que um grande vagal sonhando em ficar rico fácil escrevendo o melhor livro de todos os tempos, a despeito da lógica do mundo, da gente nele e tudo o mais, a despeito da própria lógica. É como diz o Raul Seixas, quem não tem presente se contenta com futuro.

Sem saber muito a respeito do funcionamento do mundo, senão a partir da minha insanidade juvenil, levado a intensas fantasiações pelas grandes privações por que passava, eu não trabalhava, nem estudava, tudo o que fazia era ler os grandes clássicos da literatura e da filosofia e escrever coisas que, depois de um tempo, nem eu mesmo conseguia decifrar, lia e escrevia compulsivamente. Acreditava do fundo do meu coração maltratado e do meu estômago vazio que escreveria o melhor romance de todos os tempos e pronto, estaríamos a salvo, a mim e minha família.

Ao pensar no assunto, hoje, percebo que não tinha mais onde me segurar, a não ser naquela ilusão e cada vez mais o desespero cotidiano me tangia à ela. Era por acreditar em sua realidade que me dedicava, que conseguia ver que a vida podia valer a pena. Mas um dia ela também se foi, foi quebrada como todo o resto e, talvez porque meu cérebro terminou de se formar, talvez porque naquele dia fui realmente franco comigo mesmo, me dei conta de que se não fizesse algo, nada seria feito. Parece coisa muito óbvia, mas quando você está agarrado numa ideia que se sobrepõe a tudo mais, só é óbvio o que tem a ver com ela.

Um dia me dei conta de que nunca escreveria livro nenhum, nunca terminaria os mais de 20 que já tinha começado, nunca publicaria, nunca faria sucesso, nunca seria um multimilionário apresentando meu novo iate pros meus amigos ricaços e superficiais. Ninguém gostava do que eu escrevia, ninguém entendia, ninguém ligava, e esse monte de nunca e ninguém, acabaram vencendo. Como foi triste perceber tudo isso, que eu era só mais um, que tinha que trabalhar e levar a vida.

Aposto que nada disso teria acontecido, teria me tirado do futuro miserável que se desenhava, caso não tivesse feito o vestibular da Unir, fiz para Direito e por quê? Simplesmente, porque era difícil. Antigamente, eu era muito mais presunçoso que hoje. O problema das grandes ilusões é que você joga segundo as próprias regras e essas regras são formuladas por sua cabeça perturbada para nada mais que afundar você ainda mais na fantasia. Fazendo o vestibular duas vezes, eu comecei a jogar com as regras do mundo e, como não passei, e por sorte, em vez de ficar ressentido, admiti minha incapacidade e que naquelas condições de estudo eu não iria passar em nada.

Foi dureza, de repente, eu não podia mais alimentar a ideia de que era um gênio e tinha que lidar com a ideia contrária, não era um gênio. De repente, me dei conta de que era só mais um jovem estúpido fazendo merda. Fiquei um tempo muito triste. Então, ri de mim mesmo, e embora muito descontente com tudo o que agora sabia que não podia fazer, resolvi fazer o que podia. Pensei, vou mudar minha vida e dos meus familiares. Era o que estava ao meu alcance, dentro das possibilidades que eu tinha no momento. Parei de escrever. Não ia ficar rico mesmo. Agora estava preocupado em não passar o resto da vida lascado.

Queria poder dizer que um tempo depois os meus manuscritos foram descobertos por uma grande editora e, de uma hora pra outra, fiquei multimilionário como sonhei ficar por muito tempo e agora estou aqui, passando na cara de vocês meu sucesso, dinheiro e fama mundial. Mas não é a verdade, a verdade é que uma hora fiz as pazes com a escrita e passei a escrever como andava de cross, por divertimento, ou como quando brincava com meus carrinhos na infância, escrevia para me divertir, pra não me entregar de vez à minha própria mediocridade.

No mais, agora eu era um cara diferente e estava usando a inteligência pra entender o mundo, a gente nele, e não simplesmente para distorcê-lo violentamente segundo os meus anseios, criando uma fantasia para suportar a vida. Não, não estou suportando a vida, estou dando um jeito de ela ser menos dura, trabalho, estudo, bebo muito menos. E a escrita que antes eu amava por ser meu passaporte pra Dubai, agora amo por ser um dos meus modos de autorrealização e se não me dá dinheiro, permite que eu me expresse como sempre quis expressar, e isso é algo que vale a pena.

Poderia passar a semana falando sobre o tema, tão presentes os eventos passados agora se postam diante de mim e o meu jovem eu, que agora mesmo cumprimento e agradeço, vem me dizer que se não fosse a sua demência nada mais me lançaria tão longe no caminho que escolhi pra mim. Mas vou ficar por aqui, não sem antes, falar mais duas coisinhas:

Primeiro: Eu tive muita sorte, na vida de fato, mas agora estou falando só da minha vida mental, e penso assim porque quando me deparei com minhas incapacidades, os curtos limites das minhas possibilidades, veio junto o entendimento existencialista de que aquilo era uma condição mutável, eu poderia mudar, ser melhor, ir além. Valeu Nietzsche, Sarte e outros. Não ia ser fácil, mas era possível. Também tive sorte por estar envolvido demais com minha grandiosa ilusão para acumular ideias prontas sobre tudo, então, se por um lado estava desamparo, sem saber como era, por outro, tinha a oportunidade de aprender e de desafiar o mundo pronto com meu mundo por fazer.

Segundo: Se você está, como estive, apegado a uma ilusão, certamente, vai me contradizer argumentando que não sei de nada, quem sabe é você, vai dizer que não tenho como saber e por aí vai, pois eu digo: vá lidar com o mundo, desafiar essa sua fantasia, aposto que vai quebrar a cara e que vai doer como nada mais. E quando acontecer, lembre desse texto, junte os cacos, consiga um tubo de cola e siga em frente, ninguém mais vai fazer isso por você. Ah, e não esqueça que eu avisei.

Isso é Poesia?

Esse meu amigo leu, releu e leu ainda mais uma ou algumas vezes mais um poema meu, Ilarilari ê, ô ô ô, e não entrava de jeito nenhum na cabeça dele que aquilo ali, aquele monte de frases que poderiam ser ditas numa conversa trivial se tratava de arte.

Inquieto com a questão, me abordou na aula e falou, apontando para duas folhas impressas com versos meus: Vem cá, Danilo, onde tá a poesia aqui? E então, aproveitou para falar que não entendia muito, mas que na cabeça dele poesia era algo muito mais sério, que tinha rima e, basicamente, era um falar bonito, não aquela conversa descontraída. Ele ainda acrescentou que não que não tenha gostado, gostei, mas não parece poesia.

Não é a primeira e tenho certeza de que não será a última vez que ouvirei isso. Desde que comecei com os versos livres e a coloquialidade me perguntam isso é poesia?, e acontecia (como vem acontecendo)  tão frequentemente que o nome do sarau que organizei durante um tempo tinha exatamente esse título: Isso é poesia?

Quando escrevia sonetos e outras formas metrificadas de poesia, era mais fácil convencer a todos de que se tratava de poesia, mas então, tinha que lidar com outro problema: ninguém entendia, o que entrava em conflito direto com o anseio que tenho muito maior do que o de fazer arte, o de ser entendido, de me comunicar com as pessoas.

Claro que no começo eu me frustava, queria falar com as pessoas, transmitir-lhes ideias, ideais, pensamentos, sentimentos e por aí vai, e tudo parecia tão claro para mim que eu pensava: não é possível que ninguém entenda. Depois, cheguei a conclusão de que era algo normal e que as pessoas não entendiam porque não estavam habituadas àquela forma de poesia, eu sim, elas não.

Mudei minha diretriz mestre e em vez do prazer de reduzir uma ideia a uma forma preestruturada e sair por aí para perturbar conhecidos e desconhecidos com um forma pouco praticada de literatura, cedi à vontade de ser entendido, então, comecei a trabalhar versos livres, e fui levando minha linguagem cada vez mais para esse lado. Mas como não se pode ter tudo, agora lidava com um problema novo: as pessoas estavam me entendendo, só não levavam a sério que aquilo era poesia.

Algumas pessoas acreditam mesmo que se elas são capazes de entender facilmente, se reconhecem o modo de falar e tudo mais, não é poesia, para outros, se não cabe nos critérios que aprenderam, não é poesia, e não estou falando apenas de leigos, acadêmicos também  e, talvez, especialmente estes tenham as mais rígidas ideias do que é ou não é poesia.

Com o tempo, deixei pra lá. Até porque a questão se tornou secundária, já que agora, eu falava e o público entendia. Quando apresento alguns dos meus poemas, as pessoas riem, se divertem, se identificam, arranjam uma questão, reconhecem outra, se inquietam, então acho que está dando certo.

No fim das contas, vale o que uma amiga do trabalho me disse um dia desses, depois de teimar por muito tempo que era melhor eu começar a escrever outras coisas, porque nem sensibilidade eu tenho pra ser poeta, característica que eu mesmo reconheço: não importa o nome que dão, importa que você consegue falar às pessoas.

Acredito nisso.

Poesia Não Se Explica?

Poesia não se explica! - eis aí uma afirmação cujo conteúdo tem e ao mesmo tempo não tem a minha aprovação. Falando como um professor de inglês tentando explicar o uso de um verbete demasiado significativo e de difícil determinação, explico: depende do contexto. É como um daqueles casos da Física básica quando podemos afirmar que um objeto se move ou se mantém imóvel levando em conta o referencial escolhido. Nas linhas a seguir, espero deixar tudo mais claro.

Em primeiro lugar, consideremos o que disse Quintana: Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer, é porque um dos dois é burro. Um dos dois, o primeiro, porque não entendeu, ou entendeu parcialmente, ou o segundo que não se fez entender através do meio de expressão que escolheu para se expressar. Não sei se concordaremos, amigo leitor, mas acredito ser menos grave ler e não entender (em especial Poesia - lar da subjetividade e dos malabarismos linguísticos) do que se meter a escrever e não ser entendido. Por isso, começaremos pelo segundo caso.

Há daqueles poetas, em geral iniciantes, que compõem verdadeiros enigmas cujo real sentido nem mesmo eles podem alcançar e que ainda se ressentem por não serem compreendidos, andam por aí como gênios de quem a ralé não consegue acompanhar o raciocínio. Eu era um desses, um dos mais insuportáveis. Estreando na Poesia com sonetos, escrevi alguns que hoje em dia, nem eu mesmo sei definir direito que diabos é que queria dizer. Mais que isso, andava sempre frustrado por não ser entendido, por não transmitir o que me era imprescindível transmitir, não cumprindo assim a missão que escolhera para a vida.

Pior ainda: na ânsia de dizer o que queria dito, eu lia e relia o material e explicava e reexplicava até que, por fim, certamente, exausto de tantas e complicadas elucubrações, algum dos meus cinco ou seis leitores, desistindo de contestar, concordava, complementando, muito bonito, lindo. Eu então, arrebatava o quase monólogo perguntando: tem certeza que entendeu? - lançando um último olhar desconfiado sobre a vítima. Hoje, isso é coisa que não faço mais. Exatamente por insistir no entendimento de que Poesia é para falar, afinal, foi a partir deste intento que comecei a escrever, parei de perturbar as pessoas com meus sonetos e as palestras complementares, aprendendo, finalmente, que se você escreve poesias, você não as explica, ou você fala por ela ou não fala.

Falei de onde concordo com o “Poesia não se explica!”, com a ressalva de que a expressão seria muito mais eficiente se dissesse “Você não explica a poesia que escreve”, contudo, há um uso deste mandamento contra o qual discurso até hoje e é sobre o que falarei agora. Quando tentam me falar que poesia é algo que não se explica, se sente, eu logo apresento o argumento de que nada chega ao coração, senão pela razão. Se escrever (para usar ideias do Gullar, vide “Traduzir-se”) consiste em traduzir vertigem em linguagem, ler (e esta inversão é ideia minha) consiste exatamente em traduzir linguagem em vertigem. É a partir de uma atividade intelectual de alto nível, a leitura, que a poesia, de fato, nos chega, cabendo ao leitor a tradução.

Além do mais, acredito que o entendimento a respeito da manipulação feita pelos poetas tanto das ideias, das emoções, como da própria linguagem, permitem uma melhor apreciação do lido. Não haveria, por exemplo tanto alvoroço sobre Capitu ter traído ou não Bentinho, caso a maioria dos leitores de Machado de Assis compreendessem a sofisticação das ideias e o perfeito uso da escrita para expressão. Eu sei que Machado não é poeta, mas o exemplo é bom.

Aqui sim, sou irredutível em afirmar: Poesia se explica, sim. Podemos analisá-la à vontade, dividi-la em partes, sem medo nenhum de profanar algo sacro, Poesia não é coisa de santos ou gênios, é de qualquer um com um pouco de tempo e vontade de se expressar. Por que agirmos como um mago escondendo os modos de preparo de algum feitiço? Ou como gente demasiada supersticiosa velando o silêncio sobre assuntos místicos? A Poesia é uma modalidade específica da linguagem escrita que favorece as estranhezas e subjetividades, mas nem por isso deixa de ter seus motivos, seus modos, suas características, por que não revelar?

Quando A Fala Não Fala

Quando falamos, falamos de corpo inteiro. Não só a manipulação da voz que sobe, desce, engrossa, afina, demora, se apressa, como também os movimentos das mãos, a postura, os olhares, as caretas e por aí vai, constituem um incrível conjunto de acessórios que tornam o uso cotidiano da Língua bem fácil, possibilitando um elevado nível de comunicação. Escrever, contudo, não tem voz, nem braços, nem rosto e aí está uma das dificuldades em se utilizar da escrita para comunicar emoções.

Há daquelas pessoas teatrais que ao falar chegam até o limite da expressão corporal, pessoas que falam com um movimento de sobrancelha, um pequeno movimento dos dedos ou uma rápida mudança de feições, que não abrem a boca apenas para expelir palavras, mas também pra fazer barulhos. Elas são de um modo tal que logo nos admiramos com sua expressividade e não é difícil nos perguntarmos: como elas conseguem? Às vezes, sem nos dizer nada, elas nos dizem tanto!

Pois esse tipo especial de pessoas pode encontrar grandes problemas ao se deparar com a elaboração de um texto. Afinal, como demonstrar raiva sem as mãos para erguer, as sobrancelhas para desabar sobre o meio dos olhos e a boca para envergar de ódio? E como expor a tristeza proclamada pelos ombros caídos, o andar vagaroso, as feições melancólicas e a voz sumida? Aqui, são essas pessoas que se perguntam ao ler um texto repleto de emoções: como eles conseguem?

Vez ou outra, vida afora, passamos pelo inusitado de não conseguir dizer o que queremos dizer, a fala não chega, os gestos não indicam, e aquilo que deveria transitar como sempre, para e fica. Geralmente, acontece quando pretendemos comunicar aquele conteúdo especial e impreciso que no âmago do nosso ser aguarda o momento certo de ir lá fora, quando surge aquela inquietação difícil de definir, experimentada em conjunto com a vontade imprescindível de expressar.

Se nos metemos a escrever é pior ainda, na escrita não cabem olhares, gestos, feições, só palavras. Bilac, parnasiano mestre em dizer o que geralmente não é dito, já disse uma vez: O pensamento ferve e é um turbilhão de lava, a Forma, fria e espessa, é um sepulcro de neve, e a palavra pesada abafa a ideia leve que perfume e clarão, refulgia e brilhava. Não é algo comum? O pensamento à toda, e o expressar à nada. Qualquer pessoa cedo ou tarde se depara com situações assim, de querer e não conseguir falar ou escrever.

A quem escreve, em prosa ou poesia, e tem como objetivo transmitir emoções, pensamentos ou seja lá o que for, consiste num desafio cotidiano encontrar na palavra escrita equivalentes para o “fervor” do que sente ou pensa, de outra forma, de que vale, a um escritor, ter um mundo interno exuberante que a qualquer um deixaria boquiaberto se não pode ser comunicado a mais ninguém?

O Poeta Que Ri

Poeta (Mas Nem Tanto) │ em: Espaço Pirata, dia 04 de junho de 2014

Depois de alguns meses não fazendo mais que algumas pequenas aparições em eventos de amigos, decidi que era hora de fazer algo mais. Reuni alguns poemas, meus e de autores conhecidos, soprei a poeira de cima de alguns velhos pensamentos sobre a Poesia, ser poeta e tudo mais, adicionei um pouco de cinismo e desprendimento e, então, montei o espetáculo Poeta (Mas Nem Tanto). Chamo de espetáculo, mas no fundo, não passou de uma conversa de bar com muitos poemas. Acho mesmo que foi uma conversa de bar o que aconteceu no dia 04 de junho, quarta passada, no Espaço Pirata (um bar), uma conversa das longas já que excedeu a hora de duração que estava prevista. Antes que achem que estou desmerecendo a Poesia, vamos lembrar do que já disse Bukowski: Um intelectual é um cara que fala de uma forma difícil sobre coisas simples, um artista é um cara que fala de coisas difíceis de uma forma simples. Alguém discorda?

A primeira apresentação solo que fiz, não foi planejada, na verdade, ela se deu por conta das outras coisas que não se deram. Um dia, inventei de ir para uma praça da cidade falar poesia (prefiro dizer assim, falar, a dizer declamar ou recitar). Embora seja bastante questionável dizer que o evento deu certo, já que o público não excedeu vinte pessoas, considerei que sim, que deu certo (alguém foi), e então, planejei outro, mas agora noutro espaço, no anfiteatro do Parque da Cidade, perto do Shopping de Porto Velho. Avisei amigos e amigas, e falei com alguns compadres de versos sobre lermos poesias no dia tal, na hora tal, no lugar tal. Todos gostaram da ideia e, de imediato, concordaram em participar.

Em “Um tipo de otimismo” descrevo minha postura diante das mais sortidas ocasiões da vida - sempre considero o desastre como possibilidade, como provável recompensa ao esforço -, daquela vez, não foi diferente. Pensei e "se ninguém aparecer para me acompanhar na apresentação, o que vou fazer?" Então, improvisei uma pequena apresentação onde falava sobre alguns tópicos como pra que ou por que Poesia. No dia, ninguém apareceu para apresentar. Apresentei sozinho mesmo. Era o longínquo ano de 2011.

Recentemente, meu cunhado abriu um pub, o Espaço Pirata – O Santuário do Rock, e enquanto preparava o cronograma semanal, me chamou para fazer “alguma coisa” na quarta, já que não tenho aula. Pensei no que sempre penso - Poesia. Já fazia um tempo que pretendia fazer uma apresentação com bastante humor, tratando questões da Poesia no palco, da mesma forma como trato meu cotidiano afora. Comecei então, a escrever o Poeta (Mas Nem Tanto), para aproveitar a vibe do blog. Já havia tentado uma abordagem diferente das habituais com o “Qual é a Graça da Poesia?”, que depois de acontecido, achei que faltou humor, o que me fez prestar bastante atenção nesse quesito.

Foi uma semana corrida, mas consegui escrever um roteiro, pelo menos, uma base que me serviu como roteiro. Escolhi trabalhos de grande importância para a elaboração de boa parte do meu pensamento, como o grande poema "Traduzir-se", do Gullar. Dessa vez, sim, consegui o que queria, acho que fui até mais longe do que pretendia, acho mesmo que até perdi a mão, se for pra levar em conta os palavrões e as piadas sujas. Pelo que percebi, foi uma boa apresentação, fiz muitos gracejos, contei algumas histórias pessoais, mas e principalmente, falei sobre Poesia, sobre sua importância, sua beleza, seus milagres e o melhor, falei como geralmente falo - brincando.

Eu já disse antes e volto a dizer: a diferença entre contar uma piada e declamar uma poesia é que, quando você diz que vai contar uma piada, ninguém faz cara de abestado. Por que é preciso sempre tratar a poesia com solenidade? Será mesmo que a única emoção que uns bons versos podem causar é inclinação a momentos contemplativos? Acredito que não. Um bom poeta nos inquieta, nos faz pensar, nos emociona, nos faz rir. A vida é irregular, nossos humores são irregulares e reagimos às coisas que são diversas também sendo diversos, a partir daí é fácil conclui que seria besteira manter o mesmo estado de espírito pra todas as ocasiões da vida, de nascimento aos funerais, e se é assim, então por que a poesia deve ter a função única de nos elevar? Ou de nos encantar? Ou de nos chocar? Claro que existem poetas monocromáticos, mas e quanto a todos os outros, os coloridos, os que falaram de tudo e um pouco mais?

Na apresentação de quarta, rimos falando de Bukowski e coloquialidade, falamos de Bandeira e cinismo, ou alguém acha que o "Pneumotórax" é algo menos que cínico? Nos impressionamos com o "Poema Brasileiro", de Gullar. Teve até Camões (meu primeiro meste). As poesias são diversas e nos causam, portanto, emoções diversas, volto a perguntar: por que tentar considerá-la a partir de uma perspectiva tão restrita, unívoca, como a habitual? Poesia fala de sentimentos, nem só disso, mas quando fala de sentimentos é de sentimentos, no plural e não sentimento, nesse tão restritivo singular. O poeta (levando em conta Pessoa) não é um simples finge-dor, é um finge tudo. Certamente, que existem obras com propostas bem definidas e de um humor só, mas na maioria dos casos, os poetas, pessoas que são (pessoas geralmente esquisitas, mas pessoas), experimentam emoções diversas e se utilizam dos versos para expressar o sobe e desce da vida.

Pior é que o pensamento de que a Poesia é coisa de um sentimento só, ou só de sentimentos, não é coisa só de pessoas que a detestam, sem nunca ter lido nada, mas também (e talvez mais fortemente) de muitos fabricadores de poemas que se apropriando de discursos já caducos, colocam-se como únicos representantes da Poesia no mundo e defendem a própria perspectiva como a maior verdade do mundo, embora defendam ao mesmo tempo ideias de liberdade e revolução e vivam denunciando constantemente a mesmice. Poesia é um meio de expressão, é para falar sobre qualquer assunto, pra que serviu o Modernismo, afinal? - Não foi para nos convencer disso? Não temo ser redundante, porque, ao que parece, cedo ou tarde a ideia se perde e lá vamos nós ouvir que a Poesia é isso ou aquilo, sendo que é uma ferramenta cujo uso depende de quem a manuseia, não como um martelo ou um serrote, ou qualquer outro utensílio com um fim tão bem definido e obstante ao usufruto da imaginação.

Outra coisa, já me disseram que a forma como trato a Poesia acaba por incentivar o mesmo descrédito, já tão difundido, a qual vivo contestando. A Poesia não ganha importância pelo simples fato de dizermos que ela é importante, ou porque a tratamos como algo superior ao mundo, a pessoa pode até concordar que ela é importante, pode até acreditar no dito de sua importância, mas não quer dizer que a partir daí ela possa de fato conceber qualquer importância para o que lê. Tratá-la como tratamos nossos melhores amigos, talvez não imponha o respeito que alguns acham obrigatório, mas certamente, demonstra familiaridade e (por que não?) afeto. Sem dizer que deixa claro que a Poesia não é só aquela chatice de gente presunçosa e pedante.

Finalmente, consegui falar de poesia abertamente, sem os escrúpulos que acabam derivando do tempo e a interação com grupos de gente tão "mente aberta" que se reúne para manter pensamentos rígidos a respeito de tudo e todos. Agradeço ao Alexandre e à Patrícia Usk, por terem desafiado a ideia de que evento de Poesia não atrai ninguém e cedido o Espaço Pirata para a minha apresentação. Também agradeço ao público em geral, pela participação e pelos risos que demos, em especial ao Leo Vincey, compadre de versos, ao Ulisses Machado (meu maior fã) e Lilian Silveira (que finalmente foi me assistir). Meu mais especial agradecimento vai para Vanessa Galvão, por sempre acreditar que vale a pena e me ajudar nos momentos de dúvidas e incertezas. Acho que é isso. Até mais.